Ein Katz-und-Maus-Spiel in der Nationalbibliothek

Betrachtet man die Architektur einer Stadt als eine Art historischen Flickenteppich, in dem geschichtliche Epochen und das reale Erleben seiner Einwohner*innen mit eingewebt sind, so ist der Brutalismus weltweit eindeutig mit der Nachkriegszeit verknüpft. Die architektonische Stilrichtung war nicht nur in der Wahl ihrer Baumaterialien, dem namensgebenden Roh-Beton, brachial, sie gab sich auch keiner illusorischen Ästhetik hin und folgte oftmals einem utilitaristischen Ideal. Im Stile des Brutalismus wurde so nicht nur erschwinglicher Wohnraum gebaut, sondern auch Universitäten, Bibliotheken, Kirchen, institutionelle Regierungsgebäude und Krankenhäuser – in Demokratien wie Diktaturen, Ost wie West, Nord und Süd.

Um die imposanten, polarisierenden Gebäude, die Prinz Charles einst als „grässlichen Bauschutt” bezeichnete, ist in den letzten Jahren eine neue Debatte entfacht. Während immer mehr in die Jahre gekommenen Gebäude der Abrissbirne zum Opfer fallen, regt sich zunehmend Widerstand, der nicht allein die ästhetischen Besonderheiten der Bauwerke, sondern auch den Erhalt einer spezifischen kulturgesellschaftlichen Geschichte anmahnt – mit all ihren Idealen und Utopien, mögen sie im Einzelnen auch gescheitert sein.

Auch „How deep can a dragonfly swim under the ocean?” (2019) und „The firefly keeps falling and the snake keeps growing” (2022) nutzen die brutalistischen Gebäude als Kulisse für kleine Geschichten, die an Fabeln erinnern und von der Flucht vor einem übermächtig erscheinenden Antagonisten handeln.

Hier versucht eine Libelle einem Oktopus zu entkommen, dort wird ein Glühwürmchen von einer bedrohlichen Riesenschlange verfolgt. Die künstlerische Zusammenarbeit war auch bei diesen Filmen integraler Bestandteil. Für „How deep can a dragonfly swim under the ocean?” baute Rilond Risto, der über 20 Jahre in albanischen Gefängnissen inhaftiert war, die titelgebende Libelle als mechanische Apparatur, die trotz ihrer rotierenden Flügel nicht so recht zu fliegen vermag. Flucht vor Unterdrückung, Gefangenschaft oder der Kampf ums nackte Überleben – vor der Kulisse der historischen Bauten, denen gerade in den ehemals sozialistischen Staaten deutlich negative Konnotationen innewohnen, breiten Driant Zenelis Filme so neue Geschichten mitsamt eigener Gegenwart aus, in der übermächtige Antagonisten nicht automatisch die Oberhand behalten und die vermeintlich Schwachen nicht zwingend ihrem Schicksal auf Gedeih und Verderb ausgeliefert sind.

Die Kamera zeigt während der eindringlichen Erzählung ein Trümmermodell, das die Zerstörung der Stadt Kassel im Rahmen des Zweiten Weltkriegs darstellt. Die Stadt erscheint in Hiwa Ks Film so zeitgleich in zwei Versionen existent: einmal in der Wahrnehmung ihrer Einwohner*innen, die sich auf dem Boden durch sie hindurchbewegen, sie beleben und der Stadt überhaupt erst zu ihrer Existenz verhelfen. Und dann wiederum aus der Vogelperspektive, die hier zur bürokratischen, göttlichen Sicht wird, die über Einzelschicksale entscheidet, aber nichts von deren Lebensrealität weiß. Die unterschiedlichen Blickwinkel auf gleiche Szenarien, die bei Hiwa K über Leben und Tod, Hoffnung und Leid entscheiden, lassen sich in ganz anderer Form dann auch in Driant Zenelis Arbeiten entdecken, die der historischen Materialität neue Erzählungen abtrotzen, die ihrerseits gen Himmel streben.